Perfumes.

Como todas las Navidades, me atiborro de información por los suplementos de los periódicos que suelo leer sobre nuevos perfumes. Claro, es lo típico y más socorrido de los regalos para estas fechas. Siempre vas de tienda en tienda y no se te ocurre qué comprar para esa persona, y para esa otra; y así pasas revista a toda la formación familiar, sin tener la iluminación suficiente para dar con lo que más les pueda gustar. Bueno, da igual, el detalle es lo que cuenta, te dices después de haber deambulado, como una posesa, por los sitios más inverosímiles, sin dar con la tecla... Al final ¿quién no ha caído en las fauces de una buena perfumería que lo tiene todo? A ver si no cómo salimos del trance. Pues qué cosa puede gustar más a hombres y mujeres que los perfumes. Los hay para todos los gustos. Miles de todos los tipos: frescos, florales, amaderados, minimalistas, yo qué sé la de clasificaciones hacen por ahí, que leo tan entretenida porque me encanta ese mundo del perfume." A mí no me des uno muy empalagoso, hija, que me gustan frescos y juveniles"o " Nada, a mí el Eau de Rochas, que es el que siempre uso", o bien, "Yo adoro el de "Aire de Loewe", es que me encanta.... "No, yo prefiero el de Donna Karan" Venga vamos a ver qué tal resultan. Probaremos unos cuantos antes de embotar nuestro sentido del olfato y decidir éste o aquél. Un buen festín de olores en un ambiente sin humos y con aspecto de inmaculado santuario dedicado al estricto veredicto de lo que nos gusta o nos disgusta de lo que vamos probando. Somos originales siempre con las elecciones. Nadie nos puede imponer un determinado gusto. Ahí aflora nuestro "yo" más verdadero. Ese al que no le podemos engañar. Que a veces creemos que le podremos camelar con cualquier estrategia, pero que es insobornable y auténtico. Pues allá que vamos a darnos de bruce con ese mundo mágico de los perfumes de las mil sugerencias y no nos equivocaremos si llevamos anotadas las preferencias de cada uno al que pensamos hacer ese regalo de última hora.

Vacaciones, vacaciones...es mejor trabajar...

Pongo este título a este post, sabiendo que es una mentira piadosa para los que no tienen de momento vacaciones y se las tienen que ver con el horario diario, los quehaceres y todo eso. Yo no puedo contarme entre sus socios. Desde hoy, vacaciones escolares. Y bienvenida sean, por cierto. El cansancio que siento después de corregir un sinnúmero de exámenes de todos los pelajes del mundo; de poner calificaciones en mil y un papeles de registro para ser luego escaneado en el centro; las sesiones de evaluaciones intensivas de ir viendo alumno por alumno, y tengo unos pocos...; el agobio que me entra por tener que poner calificaciones negativas pero-no-hay-más-remedio, mire usted... Todo eso me produce un malestar, un dolor de cabeza permanente y que aún hoy perdura, aun sabiendo que mañana estaré libre de todos esos malos pensamientos y molestias. Por fin llegó el día 22 anhelado. No nos tocó la lotería, pero sí nos dieron larga en los centros, a los alumnos, sí, pero también a los profesores. Que, en esta situación de cansancio extremo, nos parecemos bastante a nuestros alumnos, cuando desean tanto (y sin disimulo) oír sonar el timbre de finalización de la jornada escolar. Así que, después de mi ausencia por aquí vengo a comunicar que ya estaré un poquito más disponible para la escritura en este abandonado blog o la simple lectura de los maravillosos blogs ajenos que tantos buenos ratos me hacen pasar cuando consigo acceder a ellos. Saludos a todos sus autores desde aquí. Ah, y vamos a ser originales: FELIZ NAVIDAD Y PRÓSPERO AÑO NUEVO 2006 EN COMPAÑIA DE VUESTRA FAMILIA Y AMIGOS. VIVIENDO EL MOMENTO DE LA MEJOR MANERA. ( Perdón si lo he dicho un poquitín alto, pero es que estamos más eufóricos de la cuenta. Ya se sabe, se nos olvida el comedimiento...) Un beso para vosotros.

Meritxell escribe poco por aquí...

¿Cuánto hace que no vengo a dejar un mísero saludo a los incondicionales? Es que ya ni me acuerdo. Ni lo voy a comprobar tampoco. Sabía yo que tarde o temprano me acabaría cansando del "juguetito" este de los blogs. Y pronto hará el año que los descubrí, así por casualidad y sin alevosía. Hoy no tengo, tampoco, mucho tiempo libre para nada que no sea la obligación, la obligación y otra vez la obligación. De esparcimiento nada, no toca, no entra en el programa. Un año ha pasado y apenas me he dado cuenta hasta ahora que lo he señalado. ¿Y por qué entran estas ganas repentinas de recopilar recuerdos, emociones, sentimientos, pensamientos y demás cuando se van acercando las navidades y nos volvemos un poco nostálgicos? Uf, es lo de todos los años por estas fechas. ¿Quién se puede resistir? Ya solo con la decoración navideña por todos lados, los preparativos y la parafernalia de lo que se nos avecina y que muchos no disfrutamos como se espera de nosotros en algunos ambientes de compras compulsivas... De momento dejo esto como aperitivo de lo que vendrá después. Sálvese el que pueda.

Ortografía de un innovador.

Me acaban de dar un recorte de un periódico local de aquí en el que sale una entrevista a mi antiguo compañero del IES Bembézar Pedro Álamo. Es un profesor de Lengua que ha creado una web muy interesante http://ortografiacantada.com que viene genial para trabajar con los alumnos esto tan duro de la ortografía. Ya he entrado varias veces en esa página, que conocía de cuando estábamos trabajando juntos en el instituto. Ya no nos vemos más que de pasada y no es lo mismo que estar en el mismo departamento y vernos a diario. Muy innovador, así es Pedro Álamo. Se le ha ocurrido lo siguiente: inventar una canción para cada regla ortográfica a un ritmo determinado. Aparte de profesor, es músico y conocedor de programas informáticos por lo que le ha resultado el experimento de lo más placentero, ha matado dos pájaros de un tiro... Ahora que he visto por tv que el payaso Miliki ha ideado algo similar con la tabla de multiplicar y lo están promocionando a bombo y platillo, no está mal que desde aquí en la humildad de este blog señalemos la faceta más pedagógico-festiva de este profesor que hace lo que sea, como debe ser un buen maestro, por sus alumnos y por el dicho de "aprender deleitando". Lo mejor del mundo. Aprender a ritmo de cha cha cha ¿qué más se puede pedir? Bravo por Pedro Álamo.

Curso del Cnice.

Ahora que tengo un dolor de garganta inaguantable me refugio en internet para hacer reposo de voz y dejarme de charla. Es que cualquier frío, una corriente de aire, un cambio de temperatura repentino, la calefacción altísima de los sitios, todo va a repercutir en mi garganta. Mi sufrida voz ya no puede más. Madrugones diarios, que salgo sin apenas voz; luego, las clases, ese ruido permanente de los alumnos en las aulas(que parecen a veces jaulas de monos chillones); no sé cómo voy algunas veces a trabajar, con la afonía permanentemente como compañera de viaje. Y es que la voz es mi instrumento de trabajo. Si la pierdo, adiós muy buenas. Este año me he matriculado en un curso del CNICE sobre el cuidado de la voz en los docentes. Vamos a ver si aprendo muchas cosas de aplicación práctica en las clases. Ya me sé la teoría por otro curso que hice gracias al CPR de Azuaga. Ese me sirvió de mucho en el momento. Pero luego he ido perdiendo la construmbre de seguir al pie de la letra lo aprendido. Qué mala alumna resulto. Como la belleza, las buenas costumbres no se pegan. Somos duros de roer con la respiración, la relajación... Últimamente estoy haciendo ejercicio físico y eso le viene genial, aunque parezca una tontería, a la tonificación de los músculos encargados de la respiración. Algo muy beneficioso para mí. Dejaremos de lado la mala utilización vocal y el cansancio crónico, que falta me hace.

Día completo.

A las ocho de la mañana salí de casa. Hacía un viento frío. Apenas me crucé con dos o tres personas a esa hora por la calle. Cuando llegué a Berlanga con una compañera, seguía haciendo el mismo viento loco y,salir del coche y volar al instituto fue uno, visto y no visto. Ya no volvería a pisar la calle hasta ha hora de ir a comer con un grupo de profesores-as , que nos quedaríamos juntos hasta la hora del claustro. Las clases que tuve, fueron intensas. Mucha explicación y la garganta, como siempre, diciendo aquí estoy yo. Raspaba muchísimo y entre clase y clase, no hacía más que beber y beber y vuelta a darle a la botella de agua mineral. La manzana roja del recreo me vino muy bien para suavizar mi dolorida garganta. Es lo único que me permito en toda la mañana. Si no fuera por la manzana podría decir que no pruebo la fruta, y eso no puede ser...Me riño cada vez que me la dejo olvidada en casa, como si fuera una niña pequeña y caprichosa. Las clases las iba dando como podía. No se callaban más los alumnos por verme así, con dificultades para hablar, en absoluto, más barullo. Lo clásico en estos casos. Por la tarde, el claustro y a eso de las siete, fuimos al cine de Berlanga, donde se presentaría un trabajo de un grupo de profesores del I.E.S.O "Cuatro Villas" a propósito de la Constitución Europea. Iba a venir al acto la Señora Consejera de Educación de la Junta de Extremadura, el Director Provincial de Educación, el Inspector y demás séquito. Aparte del equipo directivo del centro, que presentaba el acto y los numerosos padres y madres, profesores y alumnos que participaban del trabajo audiovisual (salían leyendo fragmentos de la Constitución Europea), estábamos el resto de los invitados al acto, que llenábamos el cine. Resultó muy interesante la presentación del proyecto; cómo se les ocurrió, el espaldarazo del Presidente Juan Carlos Rodríguez Ibarra y la Consejera, que incluso salen en el vídeo en una participación en la grabación; fue detallado con pelos y señales quiénes participaron activamente y que, gracias a ellos, salió adelante con éxito el trabajo de investigación de los profesores y alumnos implicados durante el pasado curso. En el piscolabis posterior ,sobre las ocho o así, tuvimos un momento de conversar con viejos amigos con los que ya no trabajo; algunos hacía tiempo que les había perdido el rastro. La charla informal, las risas y la euforia del encuentro nos hizo olvidarnos de la garganta y el malestar, que había ido arrastrando todo el día. Pero qué va; hoy me he dado cuenta de que solo cuando estoy en silencio, noto un alivio y unas ganas de seguir así, en casita, resguardada del frío y tomando cosas calientes para reponerme. La gardanta sigue ahí diciendo tómate un respiro y déjame tranquila... Es tiempo de hacerle caso.

Paseo.

Esta mañana no tenía pensado salir a ningún sitio. Las niñas jugaban en el ático con mil y un juguetes dispersos por allí. Cogían uno de una bolsa de almacenaje y salían un montón detrás. Todo les interesaba durante un minuto y luego iba a parar por ahí abandonado. Pero a su manera se lo estaban pasando bien hasta que me oyeron rugir que todo lo que sacaran lo iban a colocar después. Hasta ahí podíamos llegar. Más calmada me puse a pedalear en la bicicleta estática mientras las miraba de reojo. Yo muy digna y ofendida por lo que les acababa de anunciar a voz en grito. La desesperación del ama de casa, impotente por todo lo que hay que hacer y que nunca acabas del todo, me tiene en su poder y me sale a flor de piel cada tres cuartos de hora, más o menos. Bueno, después de la filípica a propósito de los juguetes y ya relajada por el ejercicio y la observación directa de mis dos angelitos "a lo suyo ,"me decidí por ir a dar un paseo. La mañana estaba buenísima, un sol maravilloso y sin nada de viento, no como ayer. Y, con todo, ayer por la mañana fuimos hasta el castillo de Miramontes, subiendo la escalinata del cerro con un viento loco y un frío que podía menos que las ganas de ver cómo iban quedando las obras de rehabilitación de la zona del castillo. Nos fuimos y las niñas estuvieron correteando por allí como locas y sin notar el frío que hacía, por todo lo que se movieron. Lo gracioso de todo es que yo que nunca uso zapato de tacón a pesar de que tengo unos pocos, pero por comodidad renuncio a ir más alta ayer me decidí por unas botas de medio tacón. ¿Qué podía imaginar? "- Mira, mamá se ha puesto tacones. Yo también quiero unas botas así." Dicho y hecho, mi hija se puso otras botas idénticas a las que llevaba yo pero de otro color que guardaba en el zapatero y que me habré puesto dos veces desde que me las estrené. Le impedí que taconeara más de la cuenta y le dije que se arreglara que nos íbamos de paseo. Así lo hicimos ¡y fuimos a parar al castillo...!Pero las botas no me molestaron en absoluto. Iba cómoda con ellas. Cosa inusual en mí, que me canso siempre si camino más de la cuenta con zapato de tacón. Mis pies son demasiado delicados y muy quejicas. Hoy lo mismo. Un paseo por las calles que apenas conocemos y por las que nunca paseamos. Pero ya con zapatillas deportivas y gorra para el sol impenitente que caía. La comodidad ante todo. Qué bien nos hemos sentido por aquellos parajes del final del pueblo. Casi hemos llegado al Pozo Santo callejeando por unas calles desiertas. Las niñas jugando, comiendo chucherías, corriendo, saltando, dándole a un balón. Se han cansado pero bien a la subida. Y otro vez en el castillo. Me llevé la cámara digital pero para nada. No estaban bien cargadas las pilas y no salió nada. Con el móvil les hice un par de fotos desde lo alto del cerro del que se tenía una panorámica de todo el pueblo de Azuaga. Eran las tres de la tarde cuando hemos bajado la cuesta y las niñas diciendo que no querían irse a comer. Con la cantidad de gusanitos,pipas y anacardos que se habían comido, decían que la comida para los perritos del cortijo...

El arco iris tras el humo.

Después de salir de clase me recogió mi marido y se vinieron dos compañeras más con nosotros en el coche. Yo salía afónica perdida del instituto. Y eso que solo había dado dos clases en toda la mañana. Sí, pero aclaro que fueron las dos últimas "de un viernes"... Me dolía la garganta muchísimo. También hacía frío y mi garganta es muy sensible al madrugón con descenso de temperatura de un día para otro. No iba tan abrigada esta mañana y eso también influyó. Si parecía ya un día de invierno cuando me iba esta mañana a trabajar. Intentaba hablar y cómo dolía pronunciar cualquier palabra. Con todo y con eso seguí preguntando qué harían durante el fin de semana y dale que te pego. Quería que hablasen ellas, pero creo que estaban igual. O el cansancio de todo el día bla, bla, bla puede a esa hora... Cuando me senté a comer, no tenía ni hambre y lo que sí necesitaba era estar calladita y mirar la tv un momento. Allí dieron mis ojos con una imagen que me dejó pensativa. Salía el reportaje de una huelga de mineros en León y el conflicto con la policía. De pronto salió un enfoque de algo que se estaba quemando y echaba mucho humo, un humo negro a más no poder, y justamente detrás, en lo alto del cielo un arco iris precioso. Era imposible no darse cuenta de su contraste con el humo y el ambiente de enfrentamiento mineros-policía. Era como si la naturaleza se estuviera riendo de los problemas que nos afectaran a los simples mortales y siguiera su rumbo, ajena a todo lo que nos quita la tranquilidad y el sosiego. No sé, tal vez fue una tontería, pero ese arco iris me hizo sonreír un momento, extrañada de que esbozara una sonrisa por esa nimiedad. Luego seguí viendo el telediario sin casi prestar atención. Y mira que había "falta de entendimiento" miraras por donde miraras. ¿Qué noticia de las vistas fue de signo positivo? Pues no puedo recordar ninguna. Estoy obnubilada todavía por ese arco iris tras el humo.

Ricardo Senabre.

Acabo de leer en el blog de Miguel Ángel Lama (http://malama.blogspot.com) que el profesor Ricardo Senabre acaba de publicar el libro "Metáfora y Novela"(Cátedra Miguel Delibes y servicio de publicaciones de la Univ. de Valladolid) Me ha venido a la cabeza que hace cosa de un par de días estaba yo viendo la tv, un informativo de Extremadura, mientras cocinaba, y me encontré con mi querido profesor de la Universidad de Extremadura de Cáceres: Don Ricardo Senabre Sempere. Qué buenos apellidos, sonoros ellos, que hacen que los recuerdes siempre, a pesar del tiempo transcurrido. ¿Desde 1983, la última clase que tuve de Crítica Literaria? Cómo pasa el tiempo, qué mayores nos vamos haciendo.O ya lo somos. Pero no me olvido de sus clases, interesantes siempre, en las que estaba prohibido aburrirse por lo que se contaba y cómo se contaba. Allí empezamos a saborear lo que era auténtica literatura, aunque nos costase un cierto sufrimiento, unos cuantos nervios, un sinvivir permanente tan productivo a la postre. No se podía bajar la guardia nunca. Los cinco sentidos puestos en sus palabras, porque si no perdías la posibilidad de llegar al meollo del asunto tratado: la estilística de este o aquel poeta, narrador, casi nunca dramaturgo. Era la clase de la vivisección del texto literario. ¿Tendría algo que ver el aula en el que dábamos la clase de crítica literaria, un antiguo quirófano de un hospital de no se sabe cuándo, en el que estaba la Facultad de Filosofía y Letras de Cáceres? Eso nos decían los que pululaban por sus pasillos, mayores que nosotros y muy amigos de chascarrillos y curiosidades varias. No sé si sería verdad aquello. Lo que sí comprobé es que el aula estaba que se caía a pedazos de vieja, deteriorada, llena de remiendos y parches como más o menos el atuendo de Carpanta. Nunca un mejor sitio para hablar de la Literatura de Postguerra, porque parecía aquel sitio que acababa de recibir una bomba o había estallado un obús hacía poco. De aquellas clases del profesor Senabre, su monográfico sobre la Postguerra, me viene a mí esta aficción por leer tanto acerca de la Guerra Civil, y seguir con tanto interés esa novelística de Postguerra que tantas horas me ha hecho seguir pegada a un libro. Y sobre todo me hizo comprender que tenía mucho que aprender y debía estar alerta cuando me señaló en un examen final que nunca se debe escribir ese "sobre todo "junto, si no nos referimos a un "abrigo"... Y me acuerdo como si fuera ayer el berrinche que me costó. Qué pipiola era, no tenía ni idea de todo lo que tendría que ser mejorado para una simple supervivencia académica.

Juan Ramón Jiménez

Cuántos años leyendo a J.R.J., como yo lo llamo siempre, ya con la confianza de un viejo amigo al que apreciamos mucho y creemos conocer por todo lo que hemos leído suyo. Apuntes en las clases de Carlos Sánchez Polo, mi querido profesor de C.O.U. en Cáceres. Qué manera de correr explicando a los autores y nosotros, qué destreza para seguir apuntando tantas cosas interesantes sobre ellos. Recuerdo que no teníamos libro de clase. Fue la primera vez que seguíamos al dictado, como luego veríamos continuar en la universidad y ya no nos sorprendería tanto por el entrenamiento de D. Carlos. Mis primeros trabajos escritos en plan investigación seria y razonada de los poetas que estudiábamos. Yo hice uno de la selección poética de una antología de Aurora Sánchez Albornoz (creo que se llamaba así) y me pasé unas navidades leyendo entusiasmada a J.R.J. y pensando cómo hacer mi trabajo escrito de comentario de los poemas y sobre lo que había leído de Juan Ramón. Entonces no teníamos internet (qué lástima, me hubiera ahorrado mucha búsqueda a veces infructuosa en la biblioteca) pero sí teníamos mucha ilusión por hacer las cosas bien, ofrecer un punto de vista personal e intrasferible de lo leído. Aún estará por ahí el trabajo que D. Carlos me puntuó alto. Fue la recompensa al trabajo de esos días de vacaciones que apenas salía de mi casa de Plasencia con el apuro de terminarlo antes de irme para Cáceres. Cuántos recuerdos traídos ahora a propósito de un post de Gatito viejo, http://saborliterario.blogspot.com http://saborliterario.blogspot.com y de mi comentario al respecto. Aquí pego de internet uno de mis preferidos de J.R.J. "La negra y la rosa" A Pedro Henríquez Ureña "La negra va dormida, con una rosa blanca en la mano. -La rosa y el sueño apartan, en una superposición mágica, todo el triste atavío de la muchacha: las medias rosas caladas, la blusa verde y transparente, el sombrero de paja de oro con amapolas moradas.- Indefensa con el sueño, se sonríe, la rosa blanca en la mano negra. ¡Cómo la lleva! Parece que va soñando con llevarla bien. Inconsciente, la cuida -con la seguridad de una sonámbula- y es su delicadeza como si esta mañana la hubiera dado ella a luz, como si ella se sintiera, en sueños, madre del alma de una rosa blanca. - A veces se le rinde sobre el pecho, o sobre un hombro, la pobre cabeza de humo rizado, que irisa el sol cual si fuese de oro, pero la mano en que tiene la rosa mantiene su honor, abanderada de la primavera.- Una realidad invisible anda por todo el subterráneo, cuyo estrepitoso negror rechinante, sucio y cálido, apenas se siente. Todos han dejado sus periódicos, sus gomas y sus gritos; están absortos, como en una pesadilla de cansancio y de tristeza, en esta rosa blanca que la negra exalta y que es como la conciencia del subterráneo. Y la rosa emana, en el silencio atento, una delicada esencia y eleva como una bella presencia inmaterial que se va adueñando de todo, hasta que el hierro, el carbón, los periódicos, todo, huele un poco a rosa blanca, a primavera mejor, a eternidad..."

Libros de lectura obligatoria.

Esta mañana les daba la relación de libros de lectura obligatoria a los alumnos en 2º de ESO en el instituto. Les dictaba los títulos y los nombres y era un lío, así que se lo escribí en tres folios y lo pinché en el corcho de información de la clase para que se fueran apuntando los que querían encargarlo durante la Feria del Libro, que se celebrará próximamente en el instituto. "¿Por favor, no os suena Miguel Delibes? ¿Ni Alejandro Casona?" No habían oído hablar de ninguno de los dos. Bueno, uno sí había visto por la tv a Delibes, era un señor muy mayor. Menos mal que ven la tv y se informan de vez en cuando. "Pues sí este curso vamos a leerlos y a ver qué os parece cómo escriben. Ya os daré la ficha bibliográfica para que sigáis la lectura." Yo casi todos los años selecciono algo de Miguel Delibes. Les suele gustar ese estilo sencillo de contar las cosas de una manera bastante cercana a los alumnos. Claro que me he encontrado con alumnos que no han comprendido ni tan siquiera "El príncipe destronado", decían que era un rollo que no había quién lo leyera dos veces. Yo dudaba de que lo hubieran leído al menos una... ¿Cómo se puede decir que es un rollazo esa obra? Recuerdo que les recomendé una película de Mercero basada en ese libro que echaron por televisión el año pasado, para ver si les picaba el gusanillo y sentían más interés. Ni por esas. Me he sorprendido con una alumna que me ha dicho esta mañana que ella está leyendo "El diario ", de Anna Frank. ¿"Y lo estás entendiendo, te va gustando" Me dijo que sí, que era precioso. Entonces yo me embalé y creía que nunca iba a parar de ensalzar ese libro, que para mí es imprescindible en la adolescencia. Me chocó mucho en una alumna que no parecía tan sensible a primera vista. Muy modernita ella y un poco charlatana, a la que tuve que llamar al orden muchas veces en clases anteriores. Nunca se sabe por dónde va a salir la gente. Eso es una ventaja porque a veces te llevas estas sorpresas agradables. Muchos de los alumnos ni leen ni se preocupan de leer los libros obligatorios. Se hacen con resúmenes de algún incauto y a ver si cuela. No suele colar, por lo menos en lo que a mí respecta, que me percato del asunto a la menor ocasión de duda, con unas cuantas preguntitas estratégicas de última hora. A un alumno de 2º del año pasado le pregunté por Eloísa, la de "Eloísa está debajo de un almendro" que era obligatoria su lectura. Y me dijo que salía en el libro como personaje principal. "Sí, le dije, ¿pero salía un poco desmejorada, un poco pachucha y delgadita no?" A lo que me respondió el alumno listillo que sí, que estaba "un poco enferma y eso". Y tan enferma que estaba muerta, enterrada debajo de un almendro...Y se quedó tan chafado que no volvió a decir ni" mu" cuando vio el suspenso en la asignatura.

Elisabeth Eidenbenz.

Esta mañana leía en el suplemento de "El País" un reportaje sobre los 597 niños nacidos en Elna ( sur de Francia), hijos de republicanos españoles exiliados que se habían refugiado allí tras la derrota en la guerra civil. Lola Huete Machado relata en ese reportaje titulado "La cuna del exilio" toda una hazaña llevada a cabo por Elisabeth Eindenbez que se preocupó por acondicionar un palacete en maternidad para esas mujeres embarazadas que lo pasaban tan mal en los campos de refugiados franceses. Todavía vive esta heroína casi anónima y no da ninguna importancia a su papel decisivo para tanto niño por nacer en un territorio asolado por la miseria, el dolor y la falta de perspectivas de futuro. A sus 92 años conserva la lucidez y habla de su experiencia como si todo el mundo pudiera hacer el bien en cualquier momento en la Historia de la humanidad, sin darse ninguna importancia, creyendo que eso es lo normal en cualquier ser humano preocupado por el otro. Ella era maestra y fue la encargada de posibilitar el nacimiento de tantos niños que le deben hoy la vida y que como adultos le ofrecen su reconocimiento público a sus 65 años, considerando que otros niños internados en los campos de refugiados franceses no tuvieron tanta suerte y hoy no lo pueden contar ,como ellos, gracias a la desinteresada labor de una mujer comprometida con el sufrimiento ajeno. El reportaje de Lola Huete me ha hecho pensar en la cantidad de niños y niñas que hoy podrían haberse convertido en hombres y mujeres si alguien se hubiera preocupado por ellos, por darles cobijo en su huída aterrorizada por las bombas. Y también en las criaturas que vagan por el mundo hoy día, en este mismo momento en que escribo esto, huyendo del hambre y siguiendo la misma terrorífica suerte de sus padres, rechazados en todas partes y mirados con recelo por pertenecer a otra cultura y llegar de otros continentes. Sus miradas dirían lo mismo que las de aquellos otros niños; y sin embargo parece que no queremos ver la similitud de situaciones, estamos tan acostumbrados a los telediarios y a verlos en actitudes tan humildes y sufridoras, que creemos que eso es consustancial a ellos, que nacen sin poder de salvación. Que harían falta tantos milagros para ayudarles. Eso nos hace crearnos una mala conciencia difícil de ayudar a ningún ser humano; justamente lo contrario a la actitud de Elisabeth Eidenbenz y su espíritu luchador.

Por las tardes.

Ahora por las tardes me dedico a descansar un poquito después de venir del instituto y por supuesto afónica como vengo apenas quiero hablar con nadie al menos durante la sobremesa. No me apetece decir nada. Mi nivel de comunicación está bajo mínimos y debo recargar las pilas para más tarde volver a mi ser. ¿Qué hacer en esas condiciones? Leer no. Después de pasarme la mañana leyendo manuales y libros de texto, poniendo ejercicios, escribiendo mapas conceptuales de los temas, leyendo cuadernos de los alumnos y corrigiendo, no voy a llegar a casa y me voy a ir de cabeza a por mi abandonado Elias Canetti, que me gusta mucho leerlo, pero no a esa hora, ya de noche es otra cosa. Estoy más concentrada y todo eso y sobre todo me apetece más. Últimamente me he aficionado a quitar la mesa mientras suena en la tv "Amar en tiempos revueltos", una serie ambientada en la guerra civil, y me quedo embobada viéndola, enganchada a su historia y lamentando que sea tan corta. Pues así empiezo yo las tardes...

Por favor...

A mí me puede cuando alguien me pide las cosas "por favor" y de buenas maneras, con la mínima educación. Será que tenemos más de lo otro por todos lados, que ya nos sabe a miel sobre hojuelas si oímos un "por favor" Estaba ayer explicando en clase de Lengua y Literatura de manera concienzuda, dentro del nivel del alumnado, los orígenes del castellano. Dale que te pego, no sé cuántos días llevamos con el primer tema de Oxford, que es más largo que un día sin pan...Bueno, una vez más a la pizarra a poner el mapa de la Península Ibérica con la película de los pueblos prerromanos, los germánicos, los árabes y yo toda entusiasmada con mi cantinela y aclarando dudas, preguntando sobre términos, sobre quién fue Viriato y tal y tal y algunos alumnos a lo suyo, enredando, molestando a unos y a otros, y yo sin darme por aludida con el murmullo ambiente...Dejo de explicar por enésima vez y el que tanto había enredado y molestado me dice muy suave y educado un "por favor, me puede explicar cómo es eso de los pueblos prerromanos"... ¿Que qué hice? Pues escuchar su súplica y explicarle de nuevo lo de los celtas y los iberos y le señalé en el mapa dónde moraban los vascones y le pregunté al final si ya lo había captado. No sé si decía que sí porque le miraba fijamente o porque estaba viendo que llegaba la hora del recreo, no le fuera a decir que se quedara al tocar el timbre en la clase.

Ya estoy enganchada de lleno con las colecciones de Septiembre. Acaban de sacar la colección de "La Guerra Civil española mes a mes" a cargo del periódico "El mundo". La vi anunciada por tv y ya estaba decidida a seguirla. El tema de la Guerra Civil sigue siendo uno de mis preferidos en Historia de España. Soy una apasionada de la Historia y todo lo que tenga que ver con la segunda mitad del siglo XX me atrae sistemáticamente. Leo todo lo que encuentro de ese periodo histórico y los que me conocen ya me relacionan con el abuelo Cebolleta, con sus batallas soporíferas. Nada de eso me parece aburrido; todo lo contrario, siempre hay un punto de vista diferente, algunos datos nuevos, testimonios que salen a la luz, infinidad de posibilidades para la gente que, como yo, no conocimos esa desgracia nacional, pero sí a algunos testigos directos de la misma.La colección de "El mundo" está teniendo un éxito inusitado al menos en la librería donde suelo comprar el periódico. Lo primero que hice fue hacer la reserva. Aunque el último domingo ya no quedaban ejemplares del libro número cuatro. Me dio un vuelco el corazón. Al final sí me consiguieron uno; De regreso a casa estuve viendo las fotografías embobada. Son muy buenas; algunas son espeluznantes. Eso ha sucedido en nuestro país hace casi setenta años y hay gente que lo recuerda con dolor. Ni han podido cerrar las heridas en todo ese tiempo. Vidas saturadas de rabia por lo que pasó y que nunca se olvidará en sus historias personales.A mí lo que más me maravilla es que en pueblos pequeños hoy día sigan paseando si es que pueden aún, unos de un bando junto a otros del bando contrario. Y sigan mirándose a la cara gente que ha estado odiándose durante décadas por sabe Dios qué hechos y que al final de sus días ya viejos, todo se vuelve un poco ajeno por ese afán de seguir viviendo, por la supervivencia necesaria. Me sorprende esa convivencia pacífica a la vejez, todo lo contrario a su arrebatada juventud de aquellos años en la guerra, cuando casi no habían salido de la niñez y ya tenían un fusil.

Sin título.

Después de una ausencia por aquí, me siento a escribir cualquier cosa con el ánimo de volver a coger el ritmo en el posteo para ponerme en forma. Sí, como un pequeño entrenamiento para desentumecer los dedos ante el teclado. No sé por dónde voy a salir y eso siempre es de agradecer: así nos aseguramos alguna que otra sorpresa a nosotros mismos. Podría hablar de la conversación que estoy escuchando sin querer de unos chicos que pasan por debajo de mi balcón y es inquietante saber de quién están murmurando. Pero tendría poco que contar , porque han desaparecido calle arriba. O de la cancincilla que tararea mi hija pequeña mientras juega con alguna miniatura, cochecitos, animalitos o muñequitas mini Braz. Canturrea feliz porque se ha salido con la suya y ha dejado la comida que no quería comer bajo ningún concepto y, sin embargo, no le hemos dicho nada de castigo. Se ha ido disimuladamente de la cocina y cuando nos hemos percatado estaba en la sala jugando. Luego ha vuelto y como quien no quiere llamar la atención mientras conversábamos, veíamos la tv y dábamos cuenta de un riquísimo melón en los postres, para comerse tranquilamente dos Petites Suisses. "No pasa nada". Así se puso tan contenta y nosotros sorprendidos de nuestra impasividad con ella. Podría hablar de que me he pasado toda la mañana convencida de que iba a descargar una tormenta, de cuánta lluvia prevista para hoy sin falta. Y no ha llovido todavía. Aunque estén las nubes, esté oscuro el cielo, tengamos subidas todas las persianas para que entre la luz en casa, a diferencia de todos los días que mantenemos el frescor de la casa bajando todas las persianas y cerrando los balcones después de ventilar. Nada de eso son temas interesantes, por eso voy a ir a leer esos blogs que tanto me gustan (el de Gatito viejo, el de elbucaro, el de larva, el del lectoralasombra, el de tantos blogeros que sí tienen creado un buen hábito de escritura y no son tan perezosos como yo. Por eso este post de reinicio posteril va sin título, para que se me caiga la cara de vergüenza cada vez que vea en el repertorio de temas que no tenía nada de qué empezar a hablar, no se me ocurría nada y así me lo recordará como buen post acusica él...

"Messenger" molestoso.

No les gustaba usar el "messenger". A ninguno de los dos. Lo odiaban. Sí ,esa espera del mensaje de uno tras el mensaje del otro les agotaba la paciencia. Y tenían prisa por comunicar rápido lo que que se iban a decir. Y pasaba como con el teléfono, que se estaban despidiendo, mandando besos y abrazos y de repente se acordaban de lo de esta mañana y hala, venga, a contar lo que había pasado esta mañana. "Oye, me tengo que marchar", y salía otro tema que estaba en el tintero y ,que por asociación con no se sabe qué cosa, pues sale a la palestra y más charla que te crio... "Nada de "messenger", me oyes, mañana me envías un "e-mail" y me cuentas de corrido todo lo que quieras, que yo lo leeré y luego te contesto lo que me dé la gana escribirte. ¿No sabes que voy a la carrera y no tengo tiempo ni de conectarme? Pues lo sabes de sobra, te haces el bobo y nunca me escuchas cuando te hablo. Estamos de exámenes y me muero por salir a la calle a respirar un poco después de los tochos de libros que me meto entre pecho y espalda. Como si fuera nuevo para ti..." Para qué le iba a escuchar, si lo que quería él era hacerle rabiar, según su costumbre. Si no quieres caldo, toma tres tazas y santas pascuas. "A mí me vas a venir con exigencias del guión".

Un cuento en la siesta.

LLevaba un buen rato intentando que se viniera a dormir la siesta y no lo conseguía de ninguna manera, así que se me ocurrió invertir los papeles: yo iba a ser la hija de tres años y ella la madre. -Bueno mamá, -tú eres la mamá ¿vale?-, mamá no me duermo si no me cuentas un cuento largo, largo ,largo. -Hija, qué cuento quieres... -Da igual, el que tú te sepas bien, mamá. -De acuerdo, te contaré Peter Pan. ¿Ese te gusta? Sí, pues te cuento Peter Pan ,para que te duermas de una vez. -Mamá, que sea un cuento muy largo y muy bonito. -Preciosísimo va a ser este cuento, hija. Tú escucha lo que le pasó a Peter Pan. -Mamá, pero no te vayas a dormir tú hasta que no se termine el cuento, ¿eh? -No, no, no me dormiré. -Empieza el cuento ya mamá, que tengo mucho sueño. -Esto era un niño,se llamaba Peter Pan, y había otro que se llamaba Peter Pan, y otro también Peter Pan, y otro Peter Pan, y otro llamado Peter Pan, y uno más llamado Peter Pan. Eran muchos Peter Pan. Y había un niño, y otro niño, y otro niño, y otro niño, y otro niño y otro niño llamado Peter Pan, no, no se llamaba así, y otro niño más. Muchos niños y ya se acabó el cuento de Peter Pan ...¿te ha gustado la historia? -Huy, mamá, qué sueño más grande tengo, me quiero dormir, me gusta el cuento de Peter Pan, pero tengo tanto sueño... -Pues a dormir, venga, a dormir, que ya se ha terminado Peter Pan y te tienes que dormir. Venga, duerme, duerme y no te despiertes hasta que yo venga. Y era verdad. Con tanto oírle repetir Peter Pan para arriba y para abajo, la niña(o sea yo misma haciendo de hija en la representación siestera) tenía un sueño bestial; me caía por momentos y mis ojos se cerraban como si fueran losas pesadas. Ella, más fresca que una rosa, después de dejarme agarrada a la almohada sin fuerzas para sujetarla en su estampía, salío de la habitación a oscuras y se fue a ver los dibujos de las Super Nenas o quien diablos estuviera viendo su hermana en la televisión de la sala. Altísimo ,para esas horas . Volumen que seguiría así durante la siesta hasta que su padre viniera a decirles que "más bajo". Ellas a lo suyo y mamá fuera de combate. ¿No era el mismo caso del cazador cazado? Pues así me sentí cuando desperté, después de soñar, cómo no, con el inefable Peter Pan.

"El viaje sentimental", de Laurence Sterne

Leyendo en una página de Literatura (http:www.alohacritico.com) ,me encuentro de sopetón con un nombre: Sterne. Y mi memoria hace un alarde de confundirme y zas, me veo pensando en un crítico literario. Pero no es. Se trata de otro Sterne,Laurence el autor de "Tristam Shandy,"que no he leído y de "El viaje sentimental", que fue mi libro de culto durante un verano caluroso en Plasencia , hará cosa de bastantes años, antes de ir a la facultad, por lo menos. Mira por donde había olvidado al satírico Sterne, mi modelo de escritor favorito, olvidado en el más oscuro rincón del desván de la memoria. ¿Hay justicia para este crimen? Ninguna reparación vale ante mi severa mirada al respecto. Nada, nada, lo has olvidado y es imperdonable que ahora vengas a querer darle a la búsqueda de Google para saber sobre Sterne, su producción y estilo novelesco. Qué poco fiable lo de los gustos literarios...anda, que nos olvidamos pronto de los amigos que yacen en las estanterías, por ahí arriba, sin una sola ojeada durante años, despreciado su recuerdo con la más absoluta de las indiferencias. !Menos mal que era un novelista que te chocó tanto con su sentido del humor, su hilarante viaje por Francia y su peculiar manera de enfocar el viaje! ¿Así corresponde uno a alguien que le procuró un tiempo de lectura divertido y que considerabas tu novelista inglés favorito por esa obra? De desagradecidos está el infierno lleno... Y el caso es que he leído infinidad de veces la alusión al" Tristam Shandy"en los artículos de Javier Marías ;pero que no caí en que fuera el mismo autor, "mi autor" de ese viaje que recorrí con Sterne en mi adolescencia.

Fotos encima de la mesa.

Siento confirmar que soy una de esas personas machaconamente obsesionadas por la fotografía. Pero no por la fotografía como obra de arte que un reputado fotógrafo haya hecho. Ni muchísimo menos. No van por ahí los tiros. Qué gracia cuando oigo decir a Menganito que es un apasionado de la fotografía y tal y tal. Y resulta que es igual que yo, un forofo de hacer fotos a diestro y siniestro en todas las circunstancias de su vida. Vamos que se está muriendo y ordena que le hagan una foto al nicho en el que yacerá, para ver cómo queda...Bueno, ya sé, esto del humor negro no tiene ni pizca de gracia. Me doy una torta inmediatamente o lo que es lo mismo "una guantá bien dada", como diría el castizo. Pues andaba colocando fotos de cuando las niñas eran bebés y me encontré miles. De todas las maneras, al atardecer viniendo de tal sitio, por la mañana en el parque, en aquella plaza, jugando en aquel jardín, en la piscina, en la playa (las dos fueron bebés playeros, y las dos tuvieron siete u ocho meses la primera vez que vieron el mar en vacaciones) No me cansaba de fotografiarlas con este, con la otra, con el de más allá y captar las miradas de esas preciosidades que ahora, ya más creciditas se asombran de verse en las fotos que pacientemente mamá recogió, ordenó por meses, hizo composiciones añadiendo texto que ahora me da risa cuando lo leo. Y ellas, por supuesto, entusiasmadas por el hallazgo de haber sido esos bebés tan gorditos y tan simpáticos frente a la cámara. Antes alternaba la cámara fotográfica con la cámara de vídeo. Ahora me he pasado a la cámara digital y no hay quien me haga agarrar la videocámara, cargar la batería y ponerme con la cámara en ristre a perseguirlas por toda la casa. Aunque me dan ganas cuando las veo con la rabieta de no querer hacer algo y venga llorar, y no cejar hasta que nos ponen alterados a todos...Sí, también eso lo tendríamos que guardar para la posteridad, para cuando ancianitos digamos:"uf, qué a gusto se está sin tener que soportar esos berrinches infantiles y esas peleas con ellas a la hora de comer, qué bien estamos con las niñas en la universidad..."No creo que se me vaya de la memoria esto, no , procuraré acordarme cuando me llegue ese momento feliz. En este blog no habrá fotos, porque demasiadas hay ya por la red. Este blog, aviso, va de letras, letras, palabras todas las que pueda, pero nada de imagen visual. Naturalmente, como esas viejas enciclopedias en las que estudiaban ,"in illo tempore", sin fotos, sin dibujos, en plan "imagínate -lo- que- quieras- que -no -te -lo -mostraré". Pues eso. Meritxell está debajo de un almendro, y allí poca diversión hay...

Meritxell Negre

Vuelta a escuchar esta música relajante que nos deja ensimismados y nos impide concentrarnos en lo que estamos leyendo. Tal poder de seducción... Entrad en su web y veréis cuánto se pierde el panorama musical por no darla a conocer como se merece. Yo soy una fans de Meritxell Negre porque parece que es lo que necesito escuchar cuando necesito evadirme... http://www.meritxellmusic.com

Ya estamos de vuelta por aquí.

He regresado, hemos regresado a casa. La familia siempre unida aquí y allí. Se pasaron los día de sol y playa. Aquí no hay de lo segundo, de lo primero hasta hartarte. Pero no es lo mismo disfrutar del sol en una tumbona en la playa sintiendo la brisita y oyendo el runrún del mar con los ojos entrecerrados, dejando de leer, dejando el mp3 de lado para concentrarte en ese dulce far niente de las vacaciones. Estamos aquí para descansar y lo voy a hacer ,cueste lo que cueste. Me obligaré a no intervenir cuando las niñas se peleen por el mismo cubo y pala, teniendo otro de distinto color a mano; dejaré que me tiren arena a la toalla sin rechistar, o que me vengan a abrazar empapadas de agua de mar y yo embadurnada en crema protectora, les daré un besito y hala, idos a jugar, les diré y volveré a dormitar bajo la sombra de aquel parasol, dejando el mundo en un lugar alejado de mi consciencia. No pensaré en nada, ni bueno ni malo. Solo estaré allí ,pero solo yo sabré que me he marchado a un sueño dulce como los dulces rayos del sol de las 10 de la mañana al borde al mar.

Hasta la vista.

Adiós, adiós, ya me voy, ya me marcho, ya estoy lista, ya tengo hecho el equipaje y, como decíamos antaño, "con un pie en el estribo"(sí, yo soy del siglo XVII,en espíritu) Me voy marchando y no me he ido. Aún quedan cosas por resolver: ¿habrá puesto mi marido el coche a punto? Lo llevó al taller esta mañana, y aún no tengo noticia que confirme el dato. Cuántas cosas cada vez que nos ponemos en camino. Cuánta ropa que sabemos que no nos pondremos, pero que tienes que echar en la maleta, por si acaso...Y por si fuera poco, que ahora el tiempo no sea plasta y nos amargue las vacaciones, se ponga a llover a mares y nosotros sin nada de abrigo, con camisetas para parar un tren (nos las pondremos superpuestas, llegado el caso) Me despido por una temporada y aquí paz, y después, gloria... Amigos, hasta la vuelta.

Feria de Azuaga.

Me he propuesto escribir hoy y por mucha feria que sea ,voy a postear para que se note que sigo viva. Aunque no muy católica ,que digamos. Cansada, sí, mucho. Odio quedarme tarde, venir de madrugada, levantarme tarde y con dolor de cabeza. A mí me gusta la rutina, como ya dije en muchas ocasiones. Me gusta tener un horario y no este lío ,que no hay quien viva. No soy nada de ferias y fiestas de guardar. Ahora corriendo para la feria de nuevo. Ya han montado las niñas en las atracciones, eso espero. Me niego a bajar a la feria a aguantar de pie a que sus señorías sigan dando esos saltos mortales en las camas elásticas o ese deslizarse por el castillo de los Simpson con el riesgo de una fractura de cráneo...Yo en un sinvivir, él "tranquila, que se lo están pasando de miedo".Yo que cuándo nos vamos a otro sitio, a tomar algo ,que estoy seca. Él :"Ya mismo se acaba esto, y en vez de entrar en los coches de choque, nos vamos a una terraza y tomamos algo, tú estate tranquila y no te impacientes". Yo, relajadamente empiezo a mirar aquí y allí y me percato de que hay miles de ojos de alumnos míos en los coches de choque; algunos me saludan a distancia, otros sonríen al verme allí esperando a las niñas. Algunas madres de alumnos pasan a mi lado y qué diferencia de atuendo al que llevaban en las horas de tutorías de padres, van como marquesas. Mucho ruido por todos lados, mucha gente queriendo ir de un lado a otro y con las aglomeraciones por medio...Y yo queriendo salir de allí , con el pensamiento camino de una terraza ,en la que tomarme una coca-cola bien fría.

Libro de fotografías de Elias Canetti.

Había buscado por todas las estanterías de la casa, por encima de las mesas, en los cajones de todas las habitaciones, y no daba con mi última adquisición al Círculo de Lectores: dos libros recién publicados de Elias Canetti. Uno es suyo, titulado FIESTA BAJO LAS BOMBAS.Los años ingleses.(2003) pero del 2005 en España. El otro IMÁGENES DE UNA VIDA(2005), selección de textos de Kristian Wachinger y adaptado en la edición española por Ignacio Echevarría. Era inexplicable que se hubieran evaporado. Solamente los había hojeado y visto por encima cuando me los trajeron. Y visto y no visto. Seguro que estaba queriendo evitar que la niña pequeña les diera alcance y les pusiera su firma (un buen rayón para que la recordara bien ,como hizo en uno que me había dejado mi hermana) Esta mañana, sin pensar en nada me da por mirar en la mesa del escritorio, saco por casualidad el estante dedicado al teclado del ordenador que ya no uso para nada, con el portátil no se necesita. ¿Qué em encuentro allí muy ricamente instalados? Los dos libros de Canetti. Sí, no habían tenido ninguna necesidad de moverse del sitio en el que los había dejado a buen recaudo. Eso sucedió a las 8:30 de la mañana, y desgreñada , sin haberme puesto aún las gafas, ahí me tienes viendo las magníficas fotografías del hoy por hoy escritor que más admiro, que quiero leer en profundidad tarde lo que tarde. Qué gozada para alguien que ha leído LA LENGUA SALVADA ver a los componentes de su familia, la casa familiar,y las fotos tristes de la pobre madre viuda con los tres niños pequeños ,después de perder al marido en Inglaterra y de paso por París. Me parecía mentira tener esa visión de su vida narrada tan bien en ese libro autobiográfico que continuará en los otros libros de HISTORIA DE UNA VIDA . He comenzado el día con ese gran hallazgo y he desayunado con excelente humor ,dispuesta a encarar el día de la mejor manera y disposición.

Alguien que no existe, de Álvaro Valverde

Colección: Biblioteca Breve Género: Novela 240 págs. PVP: 17,00 eurosISBN: 84-322-1200-8 "El día que Beltrán Aceña descubre unas memorias guardadas en su mesa de trabajo pone en marcha una apasionante investigación en busca de un enigmático personaje. Su objetivo, Mauricio Acebo, es un funcionario municipal de una vieja ciudad de provincias que tiempo atrás transcribió un diario secreto en el que acontecimientos, personajes y reflexiones acotan una vida oscura, irreal, acaso apócrifa. La antigua casona familiar sembrada de libros, papeles y recuerdos ha servido hasta ahora de refugio para Mauricio. La ciudad ruinosa y laberíntica, monumental y amurallada, suspendida en el tiempo y sumergida en la fría blancura de una abundante e inusual nevada es el escenario de las pesquisas de Beltrán. Alguien que no existe es una novela de estirpe cervantina que emprende un recorrido circular por la memoria. Los paseos del protagonista, sus secretas investigaciones literarias, sus manías de solitario o sus fatales costumbres son el trasunto del relato de otras vidas singulares. Reconocido poeta, Álvaro Valverde consolida con esta novela su trayectoria como novelista dueño de una prosa perfectamente calibrada y muy exigente." Terminada ya la novela, como ya avisé cuando iba por la mitad, te quedas como a la espera de más cosas. Ya está puesto el punto final y ,claro, te tienes que aguantar con lo que el autor ha querido contar de su personaje, hilo conductor de la novela. Todo lo que se nos cuenta en ella, está dicho bajo la perspectiva de Mauricio. Nos lo presenta con sus ojos que observan y su boca que relata a la página en blanco de sus memorias. Hay un desfile importante de personajes que han desempeñado un papel en la vida de ese funcionario gris y reconcentrado. A todos ésos les dedica un capítulo ,que da cuenta de la relación que les unió e informa de cómo se desarolló a lo largo del tiempo. Es muy interesante que apenas tenga diálogo la novela (no digo que no haya algún capítulo centrado en conversaciones de dos personajes, como al final entre Mauricio y Fabián, que apenas se habían hablado en la vida de activo de Mauricio y será cuando se jubila que van a tener su confidencialidad inesperada) como corresponde a la idea del relato de memorias de un personaje en su rincón, en soledad que , haciendo alarde de buena memoria, repasa toda su vida y la de sus allegados y amigos. Me imagino perfectamente al personaje. Es un compendio de éste, ése y aquel de mis paisanos. Yo, desde el alejamiento físico de Plasencia y sus habitantes, según iba leyendo me iba decantando por unos y por otros que yo creía que podía ser la inspiración de Álvaro Valverde. Qué obsesión por desentrañar si era esa persona o la de más allá. Somos así: cotillas, chismosos y cual portera que informa de las novedades de su bloque de vecinos nos interesamos por la vida y milagros de nuestros paisanos.¿Se puede remediar la cosa? Sí, claro, pasando de ellas y mirando la tv, el "Salsa rosa", por ejemplo, pero es que nos tira lo nuestro...jejeje. Es una ciudad pequeña ,provinciana a más no poder. Qué bien están retratados los placentinos en las páginas dedicadas a esa gente un poco altiva que quiere vivir de glorias pasadas entre sus murallas y no se adapta al presente. Indudablemente no todos somos así, hay de todos los colores. Pero quedan bastantes de esa manera de pensar cerrada y caduca. Y qué gran acierto el final de la historia narrada con la introducción de Beltrán Aceña y su infrutuosa investigación que nos deja con un sabor de boca acre y con un deseo de que acabe por encontrarlo. Desde luego no se habrá evaporado el pobre jubilado. Final abierto que me deja imaginar libremente lo siguiente: nada de búsqueda del amor tardío. Su final tendrá lugar en su casa, ocupándose de ese magnífico trabajo sobre los poetas del Siglo de Oro en Extremadura. Que más tarde publicaría y que el profesor Ricardo Senabre haría su crítica literaria(ya que su admirado Juan Manuel Rozas no lo podría hacer ,por haber fallecido ya) Además seguiría escribiendo y nos deleitaría con apreciaciones sobre la vida de un jubilado en contacto con los habitantes de su ciudad, dando rienda suelta a su imaginación y siendo sincero consigo mismo, es decir, escribiendo sin cortapisas de ningún tipo, liberado de todas las convenciones que tuvo que acatar durante su vida, por no querer cuestiones con los demás, en ese caso, "fuerzas vivas". Así quiero yo ver a Mauricio, personaje entrañable que cuando yo vuelva por mi tierra, veré en algunos ojos de personas que conozco solo de vista. Porque qué poco nos conocemos en realidad...

Un relato en diez minutos y sin interrupción.

Acabo de publicar en un blog de ficciones que no actualizaba desde ni sé cuánto tiempohttp://cochambreinaudita.blogspot.com y me he maravillado de poder escribirlo sin ninguna interrupción. Llevo sentada aquí desde las 6:30 o así, minuto más o menos, y me han interrumpido mil veces: entradas. salidas, vuelta a entrar -las niñas- Luego visitas que había que atender pero que afortunadamente comprendieron que no tenía ganas de mucha charla en ese momento y que quedaba para mañana como queriendo despachar el asunto pronto. Y ya después de cenar no me apetece nada escribir. Aprovecharé para terminar el libro de Álvaro (hoy me despediré sin remedio de Mauricio Acebo ,que ya me parece de la familia) Tengo también a medio terminar el de Dulce Chacón. Pero como es más dramático lo dejaré para mañana, que por las noches hay que leer cosas menos tristes y penosas de la guerra, las cárceles; no vayamos a tener pesadillas de que estamos en la piel de Hortensia. Prefiero la piel del que está a punto de jubilarse, que hoy no es para tanto, vamos.

Álvaro Valverde de baños.(http://mayora.blogspot.com)

Acabo de leer un post sobre piscinas del blog de mi paisano Álvaro Valverde ( http://mayora.blogspot.com) y lo voy a titular así el mío. Me ha encantado la exposición del panorama que domina en Plasencia cuando llega el verano de calores e imposibilidad de hacer algo medianamente razonable que no sea estar en contacto con ríos, piscinas naturales o municipales. Qué de recuerdo leyendo a Álvaro (y advierto de que estoy demorando la terminación de su novela ALGUIEN QUE NO EXISTE ,porque me va gustando tanto que no quiero que se termine ; me gustaría que fuera el doble de voluminosa-qué buen piropo¿eh?-) Ahora mismo ,desde Azuaga siento una terrible nostalgia por verme en Plasencia de nuevo, en ese ir y venir cotidiano a la piscina municipal y darnos ese chapuzón y disfrutar del sosiego de un entorno tranquilo por las mañanas-cambia a ruidoso por las tardes así que salimos disparados para casa- en que nos relajamos y procuramos no pensar en nada; superados ya los cursos escolares y disfrutando de las recién tomadas vacaciones escolares. Toda la vida hemos estando yendo allí. Antes era de otra manera, diferente no estaba mal tampoco, pero ahora ha mejorado con dos piscinas de "mayores" y una infantil. Desde que se abrió la piscina municipal, asiduas todos los veranos. Nos aficionamos a ir por las mañanas. Nos sacábamos el bono y hala, hasta las dos de la tarde. Todos los veranos teníamos una sesión fotográfica con las amigas que ,en una primera época ,eran las del colegio, las de toda la vida. Luego fueron sustituidas por otras de distinta procedencia y que están inmortalizadas en fotos de todo tipo, casi siempre con poses más gamberras y haciendo alarde del sentido del humor tan omnipresente en todo lo que hacíamos. Las últimas fotos son las de mis hijas tomadas con el móvil y ancladas en la piscina de los pequeños ,que hice para no aburrirme mientras las vigilaba. Ya ,poco nadar. Me limito a sumergirme con ellas cuando voy a la de los mayores y entre sujetar a una, decir a la otra que no se separe de nosotros se va el tiempo. La desazón es perenne . "Que no le eches agua a tu hermana, que te salgas ya, que ...",así todo el tiempo. Igual que antes que te tendías al sol sobre una toalla en las gradas y vuelta y vuelta a ponerse morena o por el contrario,mientras escuchabas música o leías un libro a la sombra de los maravillosos sauces llorones. Según nuestras apetencias en esos días de verano que fluían apacibles y despreocupados.

tempus fugit

Escribo un rápido post porque me vienen siguiendo los talones. Estoy ya en mi casa, atrás quedaron esos escasos días de vacaciones y todo vuelve a la normalidad: las niñas, las cenas, recoger ...y me acuerdo de "vuelta la burra a la noria"(jejeje, qué símil voy a elegir ,pero tú dirás si no) Ya, se dice ya me están llamando esas niñas que vienen como carboneras de jugar en la plaza del Cristo. Cómo se pueden poner así y tan sofocadas...La muchacha que las cuida viene galgueando tras ellas y le oigo decir que no corran, que los coches...y ni caso ellas. Se ponen a llamarme al balcón y que me asome y que ...yo qué sé. "Mamá mira lo que me he encontrado" y la muchacha diciendo que tire esos papeles...La pequeña hecha una fierecilla para subir las escaleras y para entrar en el baño y entonces entro yo en el papel de la autoridad "y hala a bañarse, que vienes para cogerte con pinzas..." Ya sé que no escapo de mis obligaciones hasta que se duerman. Y eso tampoco es tan fácil: una duerme siesta, la otra no. Esta cae fulminada en cuanto que entra en la habitación. La pequeña se hace de rogar, se hace contar unos pocos cuentos ,que ya altero y pongo la imaginación al límite; es como una pequeña tirana que amenaza con levantarse de la cama e irse a la sala a ver televisión si no me quedo con ella. ¿Y su madre hace lo que el Dr. Estivill recomienda tan encarecidamente? Pues no, no hago nada de eso. "Mea culpa". Me quedo con ella, le doy unos pequeños masajes en las sienes, en la cabecita y empiezo a respirar relajadamente con profundidad y nada, hago que me duermo. Ella me imita, y a los dos minutos está como su hermana, cual angelito de Murillo con esos rizos encima de la almohada... Lindas. Me quedo embobada ya relajada y contemplando su sueño sin prisas, disfrutando del sosiego tras un día trepidante. Como todos los del año.

"Alguien que no existe", de Álvaro Valverde

Estoy pasando unos días de vacaciones y qué mejor actividad que leer un buen libro a la sombra de lo que sea (ya sé que mi amigo ElLectoralasombra comparte la idea, siempre que leamos buena literatura, claro) He cogido el de Álvaro Valverde ALGUIEN QUE NO EXISTE. ¿Por qué? pues ¿por qué no? No lo he leído y me pica la curiosidad por la novela de mi paisano que escribe tan bien y nos tiene ya como fans incondicional. Ahora que llevo una semana exacta sin entrar en mi blog ni en blogs ajenos, ni en el blog de Álvaro Valverde del que soy asidua pues, hala, a leerle en formato libro. Me gusta el título y el comienzo de la novela. Es que es pronto para opinar porque se podría decir que estoy entrando por el pórtico y ya me maravillo y sonrío: me gustará , segurísimo. A mí no ha conseguido ningún autor literario engancharme si no me ha enganchado el comienzo de su novela. Es decisivo. Luego me gustará más o menos ,pero el inicio es esencial. Las dos citas de Francisco Brines y Fernando Pessoa son muy significativas y ya un terrible gancho para la conquista del lector: La intriga se apodera de nosotros y creo que ya no podremos escapar vivos. Os contaré más despacio cuando lo finalice. Felices vacaciones a todos. Yo sigo por un día más aquí.

Londres: tras la euforia , el dolor.

Mientras hoy explosionaban las bombas, hacia las nueve de la mañana, hacía media hora que yo desconectaba la radio y estaba ya un poco cansada de tanta alusión a los Juegos Olímpicos del 2012. En todas las cadenas de TV y radio el monotema. Y venga remachar en lo mismo bajo todos los puntos de vista... Ayer fue la novedad informativa, hoy era la saturación informativa y ya dije basta. Desgraciadamente ocurrió lo peor cuando yo me quitaba del medio y perdía la voz de los lucutores de radio ,ajena a la tragedia. El dolor estaba produciéndose casualmente en ese Londres eufórico, feliz y satisfecho por el logro conseguido. A la hora de comer me dice mi marido que si no he oído lo del atentado. ¿Qué? No había escuchado ni la radio, ni la tv ocupada como estaba con la casa y las niñas . Ni podía creer lo que me contaba ni podía asimilar lo que la tv me ponía delante de los ojos en un avance informativo o telediario, no recuerdo. Era impresionante volver a experimentar el mismo odio y repulsa por los asesinos que se amparan en lo que sea para matar, humillar y ofender al pueblo que se le ponga por delante. Y ese sentimiento era el mismo que ante el atentado terrorista en Madrid 2004. Qué fácil es destruir y lo que cuesta levantar la moral y seguir adelante, construyendo lo que otros insensatos, ignorantes y criminales desbaratan en un momento, en el momento que más desprevenidos estamos, todo lo que se les pone a tiro, sin miramientos de ninguna clase, sin discriminar y tratando de dar donde más duele. Ya digo ,el impacto que me causó contemplar aquello ,cuando más tranquila estaba en mi casa y ajena a todo lo que estaba sucediendo me hizo pensar que nunca viene una alegría sin una tristeza. El fatalismo ,al final, va a tener razón. Nunca podemos bajar la guardia y eso es lo más contrario que hay a vivir en libertad y con una cierta seguridad ante la vida.

Qué vaga ,vaguísima estoy por aquí.

Lo siento ,pero a este paso daré de baja este blog. Apenas tengo tiempo de escribir en el otro, el que me hace la vida más fácil,el de la coctelera(http://www.lacoctelera.com/meritxellgris) porque allí leo mis enlaces, los blogs favoritos que tengo ya seleccionados y todo eso. En fin ,que este blog no lo visita nadie... Y sin embargo, me dará lástima dar por terminado algo que parece inconcluso. Empecé en enero y ya hace siete meses , a lo tonto a lo tonto. Fue todo fortuito, la elección del nombre iba de coña, creyendo que no saldría nada ,se acabó por publicar y ya lo dejé. Por dejadez ahora lo voy abandonando y veremos si no acaba debajo de un almendro...

Nueva cuenta y nuevo blog

Ya tengo unas pocas cuentas de correo, pero quizá las pase todas a aleatorio26@Gmail.com así está todo más recogido y evito tanta dispersión y pérdida de tiempo. Me proporcionó la cuenta Alex, de la Coctelera. Mi nuevo blog también es de otra casa: http://lacoctelera.com/meritxellgris así también estamo más en familia porque no soy capaz de entender lo de los enlaces en este Blogger de mi desesperación. Allí, en la coctelera es todo más sencillo y rápido. Nada desdeñable en mi caso concreto. Que me pongo a escribir de año en año y quiero rapidez, eficacia o si no ya abandono y del aburrimiento no cuento nada. Mis conocidos ya me pueden localizar por allí, y si no un mensaje, que nunca viene mal abrir el correo y ver algo más que publicidad insustancial... O sea que todo lo que puedo decir hoy es que estoy localizable. Ycuando termine de corregir exámenes a destajo y llegue la paz y el sosiego,estaré en el messenger de Yahoo para quien quiera charlar un rato como mi amigo Javier, que ya me está avisando de que anda por aquí.

Foro de Miarroba

Estoy intentando entrar en ese foro de F5 Ex Clarin de Miarroba.com y no lo consigo. ¿qué ocurre con Miarroba? Desesperante. Así que Tibu, Red, Trolín, Tereso, Ana, Gaby, León, Poeta... amigos en la distancia disculpad si no nos podemos comunicar como antes, ni echarnos unas risas y pasar un rato charlando ,más riendo que otra cosa de las gansadas que se le ocurría a uno ,y otro ya lo bordaba. Humor argentino... Y yo sin enterarme de muchas expresiones vuestras, de esa fijación con el "gallego", el pobre gallego de las cosas más absurdas y la tontería máxima. Ah, qué buena consideración nos tienen por allá... Sí, sí, son bromas, ya lo sé después de algún pique mío con alguno...Mi ausencia no se debe a nada personal. No, es que una máquina dice que no se puede postear y, a callar todo el mundo. Venga, vamos a intentarlo de nuevo aunque acabe como siempre,con la pantalla en blanco y viendo pasar los minutos sin nada que hacer. Mi Buenos Aires queridos...

Umbral en la dos.

Anoche estaba muy cansada después de acostar a las niñas, recoger todo y disponer para el día siguiente. Vamos, lo de todas las noches "per secula seculorum". Puse la tv casi para comprobar que no había más que morralla inaguantable y apagarla. No, no la apagué hasta que no finalizó la entrevista de Baltasar Magro en la 2 a Francisco Umbral. Qué mayor. Y sin gafas. Hacía tiempo que no lo veía y me sorprendió el cambio. Es que todos vamos envejeciendo, lo queramos o no, nos demos cuenta o nos hagamos los atolondrados. Pero no sólo había cambiado físicamente, es que parecía otro, mucho más comedido, más pacífico, no sé, a lo mejor es que me sentía con tanto sueño que ya veía visiones edulcoradas... Nombró a Quevedo y es como si me hablara de un viejo amigo del que no he vuelto a leer una palabra. Sentí nostalgia y me vinieron muchos recuerdos de golpe. A los amigos no hay que dejarles en el olvido, si no queremos perder su amistad, estén donde estén.

Ni soles ni lunas,son estrellas.

Mi hija pequeña estaba a mi lado dando a las teclas y fastidiándolo todo. No tengo demasiada paciencia cuando estoy concentrada en una actividad( con lo que me cuesta llegar a esa concentración mínima entre tanta interrupción cotidiana) y ya me estaban entrando los nervios. De repente vi un estuche con bolígrafos y todo tipo de utensilios que debo guardar en lo alto de la estantería si quiero que sigan "vivos" y no caigan en las garras de esta fierecilla que acaba con todo. Saqué un bolígrafo muy fosforito que no sé bien de dónde vino y que le entusiasmó. Lo cogió con rapidez,no me fuera a arrepentir de mi generosidad, y se disponía ya a pintar en una cinta de cassettes de cuentos infantiles que traía ella consigo..." ¡No, mira, toma esta hoja de papel y aquí pintas!" Dicho y hecho. Tardó cinco segundos en garabatear el folio y me dice orgullosa: -Mamá, mira por delante y por detrás. Todo para ti. -Qué bonito lo que acabas de pintar, mi cielo, a ver ... Qué pronto has acabado, ahora te daré otro para que también lo decores. Este segundo folio fue más laborioso y le costó un poco decidirse a entregármelo. -Ahora éste también... -Vaya, qué soles has dibujado. -No, soles no, son estrellas... -Ah, pues me parecían tres soles, uno para cada una de nosotras...éste para ti, éste... -No, no ,mamá, no son soles , ni lunas... ¡si son estrellas! qué tonta. Y se fue con su hermana a ver los dibujos de la televisión, reinando la paz entre ellas el tiempo justo de la duración de "Shin Chan".

Lecturas y escritura en la red.

Recientemente he pasado más tiempo del que debiera leyendo otros blogs y me han dejado una grata sensación. El primero que abordé fue el de http://mayora.blogspot.com de l escritor Álvaro Valverde ,placentino como yo, que ha empezado en esto de los weblogs con cierto entusiasmo y que leo ya como una asidua a diario. Es una delicia leer y saborear las palabras de un poeta. Otro blog que me está gustando es el dehttp://pitijopo.blogspot.com especializado en relatos bastante densos. Y la consulta diaria,por supuesto, a www.aula21.net ,al weblog21 de Francisco Muñoz de la Peña, que desde Almendralejo nos informa de todo lo habido y por haber en temas de weblogs educativos y asuntos varios... De mis blogs diré que tengo tal lío de nombres, direccion y contraseñas que me estoy aburriendo soberanamente y creo que unificaré mis post en uno solo.¿Que por qué tengo tal desorden? Creo que por querer separar lo personal, ficciones y todo eso que empecé a escribir en este blog de lo, diríamos referido a la educación, el quehacer docente. Desde que encontré La coctelera.com no hago más que hablar maravillas del sitio. Hoy mismo ayudé a unas alumnas a editarse un weblog allí. Es muy sencillo y bastante rápido. No como Blogia, que se hace eterna la espera. Yo ya tenía http://lacoctelera.com/meritxellgris y como tengo poco escrito allí, tal vez haga cambios en lo sucesivo quitando de mis otros blogs y,como dije, agrupando contenidos. Ahora me voy a dar una vuelta por ellectoralasombra.blogia.com para visitar a mi amigo madrileño. Otro blog que me enganchará y no me dejará postear en el mío...

Fotografías.

Mirando fotos parece que el tiempo se detiene y no importa ya nada más que lo que nos mira o nos ignora desde la instantánea petrificada en el tiempo. Tiempo detenido en una sonrisa gélida que fue antes tan dulce. Ojos expresivos y vivaces que nos observan ávidos de atención y esfuerzo por mirarnos. Ademanes que se quedan detenidos en su vuelo de manos, abrazos, carreras, caídas, gestos, poses forzadas y que pertenecían a la vida , ya convertida en otra cosa. Registro de momentos perdidos.

Blogmaratón solidario: ser solidario,un deber.

Me han hablado muy bien de una ONG llamada Madreselva. Tiene la sede social en Madrid (C/María Auxiliadora, 9) Su dirección es info2madreselvaONGD.net Conversando con una cooperante, me contó su viaje a Etiopía, y lo que vio no era agradable de narrar: mucha escasez de todo, mucha alegría por lo que buenamente les daban y la organización muy implicada en el proyecto de mejora de las condiciones de vida de aquellas pobres gentes. Creo que vivimos un poco en la inopia al respecto. Solo cuando hay movilizaciones de este tipo es cuando reaccionamos.Vale, más vale esto que nada. Pero todo es mejorable: tenemos que plantearnos seguir con el espíritu de este día, no despreocuparnos de los problemas ajenos de personas que tal vez nunca veamos, ni nos encontremos al doblar la esquina jamás. Están muy lejos o muy cerca y no podemos permitirnos el lujo" obsceno "de ingnorarles.

Blogmaratón solidario.

http://www.porloschicos.com Un click no cuesta nada y con eso , unos niños argentinos tendrán un plato de comida.Ya se nota la solidaridad del Segundo blogmaratón del 10 de Mayo: La tabla que aparece a continuación muestra en forma detallada la cantidad de usuarios que donaron gratis cada día y la cantidad de platos de comida donados hasta el momento.

Día	Donaciones	Cantidad de Auspiciantes	Promedio de Auspiciantes	Platos de Comida
10/05/2005	2967	1	1	148
09/05/2005	13991	1	1	700
08/05/2005	8375	1	1	419
07/05/2005	8440	1	1	422
06/05/2005	13227	1	1	661

En el weblog de Francisco Muñoz de la Peña ,www.aulablog21.net aparecen una serie de páginas web solidarias muy interesantes. He clikeado en todas ellas unas cuantas veces, a ver si todos hacemos lo mismo y conseguimos algo a través de la red, porque si fuera por algunos políticos...

Miguel Delibes.

Anoche me dio por buscar con el Google algo sobre Miguel Delibes, uno de mis autores favoritos desde hace mucho tiempo y que últimamente tuve que releer. La razón fue que pusimos en el Departamento de Lengua Castellana en el instituto para este curso,en la primera evaluación, de libro de lectura para 1º de la ESO ,El príncipe destronado ,de Miguel delibes. Buscando algo para leer con los alumnos sobre este escritor desconocido para ellos, di con la siguiente dirección http://canales.nortecastilla.es/delibes/biblio y tengo pensado mostrarles en una clase algo más de la producción de Delibes. Algunos alumnos no se habían enterado de nada y tuve que dedicar un rato de la clase a explicarles el significado de la obra , una de las más facilitas y tiernas de Delibes.Muy adecuada para alumnos de estas edades. Hace unas semanas pusieron en TVE la película adaptación del libro llamada "La guerra de papá",de Antonio Mercero. La vi y me pareció muy buena adaptación. A mis hijas les encantó y son pequeñitas, pero la comprendieron muy bien.El protagonista es una monada.No se sabe qué fue de ese pequeño actor.Desde que se rodó en los años 78 o por esas fechas, ya ha llovido...

Actualicemos de una vez

Ya está bien de leer weblogs ajenos y pongámonos al nuestro, que está abandonado el pobre. Anoche, no fue la noche del lunes, en ese programa de Javier Rioyo sobre libros, autores literarios que son entrevistados de tres en tres , me encontré con que en el momento de poner la tv hablaba Roy Loriga. Escuché con atención sus palabras y mira por donde hacen un enfoque a una chica monísima que les acompañaba. No me sonaba de nada ni tampoco el escritor situado a la izquierda de Roy. Seguí escuchando y mira por donde veo un perro echado a los pies de la chica.¿Me chocó? No, mejor dicho,me hizo sospechar:¿no será el perro de Almudena Montero? Fue una ráfaga de intuición...Sí, y acerté. Era ella, en persona. Qué intuitiva o bruja seré. Hasta yo misma estoy gratamente sorprendida por mi perspicacia.Chica, no va a haber quién me tosa... Bromas aparte, me encantó ver en un programa que sigo (pero me había despistado lo del puente,la festividad y eso) y que encontré por casualidad. Me supo a poco la entrevista compartida...A ver si se prodigan más, que estamos hartos de ver gente insustancial por las televisiones... Tenemos sed de cultura , queremos ver más presencia en los mass media de estos escritores interesantísimos.

No consigo decidirme.

Desde que me traje del instituto dos vídeos de teatro para ver qué obra elegía no consigo elegir de una vez. Sí que pienso pros y contras de mi decisión. Tengo que ver la obra no como quien ve una película en plan solaz, diversión y despreocupación. Para nada. Se trata de un análisis semiológico de la obra ¡ahí es nada! Por eso no quiero meterme en camisa de once varas y luego me arrepienta.Nada, a pensar tranquilamente durante el puente del Trabajo o Día de la Madre, como más guste. Puente al fin y al cabo, más tiempo para decidir lo que sea. Y después a actuar diligentemente:cumple el plazo de entrega del trabajo de la Uned en mayo. Es el último trabajo y no quiero hacer una chapuza...que puede salir sin que yo lo intente a posta, eso no lo decido yo. El caso es que Buero Vallejo me encanta. El tragaluz es una magnífica obra de teatro. Personalmente ,es la que más me gusta de Buero. Hay hondura psicológica, ternura, drama... La otra es La señorita de Trevélez, de Carlos Arniches.También me gustó como todo lo de Arniches,autor favorito de siempre. Ahora como Hamlet, decidir esto o lo otro. La duda ha sido muchas veces mi compañera de fatigas, a ver qué pasa ahora.

Pereza.

Llevo algunos días postponiendo una obligación que no es que me moleste en absoluto, simplemente me da pereza. ¿Es menos molesta una cosa que te da pereza? Al contrario, resulta peor: nunca tienes ganas ni haces amago de realizarla y así , tal vez, nunca se haga. No, no me refiero a la Declaración de la Renta.Más me vale... Tampoco me ha venido a la memoria lo de telefonear a los de Via Digital para ver cuándo se llevan el descodificador una vez que nos dimos de baja en el servicio. Eso queda pendiente también para otro día. ¿Ir a la peluquería a dar las mechas? Ah, es verdad, ya toca...¿Por qué hay días que sentimos obligaciones por todos lados? "Tengo que recordar hacer eso","No me puedo olvidar de ir...", "Como se me pase el plazo de eso otro..."Y así la cantinela a todas horas.Apúntalo en tu agenda, haz por memorizar todo lo que te queda pendiente...Que lo harás. Pero siempre habrá algo que te dé una pereza infinita, una rabia contenida por tener que hacerlo inexcusablemente y sin malditas las ganas.

Blogs educativos.

Desde que empecé a leer blogs por ahí, sin discriminar a nadie y viendo esto del fenómeno blogs primero dándome de sopetón con los miles que hay en todo el mundo; luego , viéndomelas con los críticos que salen hasta debajo de las piedras también analizando, dando su opinión, presentando estadísticas y haciendo el escrutinio de los blogs interesantes o que no merecen la pena ser leídos... desde principio de año, no había aparecido en escena el weblog educativo. Mira por donde, buscando webs de educación,me doy de bruces con un weblog de un paisano extremeño. Ahí ya encontré mi perdición: día sí, día también tenía que asomar las narices por su página y maravillarme de la cantidad de información interesante que maneja. Por un enlace a otro y a otro hice turismo por los distintos blogs educativos y me maravillé por la cantidad de cosas originales que podía idear la gente: caso de una profesora que tiene la ocurrencia de mandar elaborar el Blog del Quijote y el Blog de Sancho Panza. Ambos son escritos por los alumnos de 3º de ESO de un instituto catalán. A mí no se me hubiera ocurrido una cosa así, lo reconozco...Sana envidia y nada más. ¿Qué hice después de ver esto? Nada,quise proponer a mis alumnos la confección de un weblog en las clases de Lengua Castellana y Literatura. Allá vamos de cabeza, dijeron entusiasmados. Y ahora vamos poco a poco escribiendo la experiencia.Cada semana propongo un tema, un relato, una argumentación ,lo que sea, y dependiendo del nivel de clase se hace de una manera o de otra. Se puede hacer de todo en clase de Lengua.Bueno, como yo les digo,los weblogs se pueden incluir en cualquier asignatura, solo hace falta imaginación y ganas de trabajar. ¿Aprenden más así? Quién lo sabe...ójala. Es tan difícil calibrar el aprendizaje en tan poco tiempo. Ya lo veremos cuando evaluemos. Esto es un aspecto más de la asignatura:la práctica ortográfica, de redacción...qué más me da hacerla en un folio blanco que en un weblog; tengo que hacerla igual y si encima están más motivados, se divierten más (oír que hay clase de redacción del weblog y se ponen como locos ; la hora de clase se hace ligera y cuando les digo que terminó la clase, se miran atónitos..."¿Ya?¿Tan pronto pasó?"Igual que una clase convencional con libro de texto, sí, sí....)

Mi último libro comprado.

Los blogs algunas veces sirven como de cajón de sastre,en el que hay un batiburrillo de cosas de distinta procedencia y para usos diversos. Lo mismo :ahora me quiero acordar de eso,luego quiero dejar constancia de esto otro, más tarde divago un rato, así deambulando por el camino me entretengo. Tengo encima de la mesa un librito de dos escritores que me están empezando a interesar.Uno es Imre Kertész y el otro Péter Esterházy(sí, con acento Péter porque es húngaro) Titulado UNA HISTORIA:DOS RELATOS. Cada uno cuenta un viaje de Budapest a Viena con sus particularidades y salvando las distancias entre uno y otro.Parece interesante y creo que al ser tan breve,lo liquidaré pronto(ahora me viene a la memoria que el de Imre Kertész LIQUIDACIÓN lo tengo por ahí sin leer todavía) Es que me pudo siempre el entusiasmo ante un libro recien comprado.Casi en la librería dan ya ganas de empezar a leer de qué va su argumento.Me controlo en ese aspecto porque voy siempre con prisas, que si no...

Meritxell2000.

Esta mañana me senté ante el ordenador con más prisa de la que se aconseja en cualquier búsqueda en la red,y para mi desgracia,en vez de tecletear la palabra de búsqueda en cuestión,puse:"Meritxell2000".¿He dicho que tenía prisa? Pues agrego que además de prisa,muchísima,estaba un poco qué sé yo, ¿mareada' ¿zombi? bueno,algo así.Y no es justificación de que sea lunes y todo eso,no,porque luego se me fue pasando un poco el aturdimiento a lo largo de la jornada laboral. El caso es que Google obedeció y me presentó una lista de mi alias diseminado por aquí y por allí...en cuanto blog puse mi comentario.¿Pero esto qué es?(no dije :¿qué es lo que es?;me aguanté las ganas) Y con todo eso ante mis ojos qué podía hacer más que darle una ojeada y ver qué ponía allí. Ya he dicho en algún post mío anterior que me puede una enciclopedia,un diccionario ...lo que me hace perder el tiempo mirando cosas que ni siquiera estoy buscando. Pues ya con Google es el acabose,ya sin remedio. Leí algún comentario que dejé en algún blog de los que visito,no con regularidad,pero sí de vez en cuando.Ya dije también,y si no ,lo digo ahora,que me gusta más leer que escribir,y que eso de ir de visita a los weblogs ajenos es muy relajante,porque sales de tu mundo(a veces agobiante ya ) y te vas a ver nuevas caras,otros enfoques de las cosas,sus días y sus noches. Lo primero que me salió fue Mi perfil público de Miarroba.com Allá estuve viendo las cuatro cosas asépticas que había puesto en el perfil cuando me inscribí y que voy modificando cuando me da la ventolera. Luego que si una firma mía en libros de visita,que si este post repetido hasta la saciedad,que si eso ,que si lo otro dicho por mí(pone mi firma) y que ya ni me acuerdo casi... Pues todo está guardado y bien guardado por Google y que no digan que no es celoso guardando sus cosas...

Eloísa está debajo de un almendro

El teatro de Jardiel en el año de su centenarioDos tópicos que convendría discutir.-Eduardo Pérez-RasillaADE-Teatro, nº 86, VII-IX-2001, pp. 70-85. Jardiel trata ahora a los matrimonios formados por el galán y la dama de la comedia de una manera notablemente idealizada. Lo hemos visto en Un marido de ida y vuelta, pero ese tratamiento puede extenderse a Eloísa esta debajo de un almendro, Los ladrones somos gente honrada y también a El amor sólo dura 2.000 metros, aunque la relación entre el escritor Julio Santillana y la actriz Annie Barrett termine fracasando. Pero no hay ahora ironías, burlas, desconsideraciones, ni siquiera asomos de heterodoxia al plantear la relación de la pareja. Cuando esta heterodoxia se produce (El amor sólo dura 2.000 metros, sobre todas, aunque también se percibe parcialmente en las otras dos piezas), la consideración que merece es siempre negativa. Pero más significativo aún resulta lo que ocurre en Eloísa está debajo de un almendro, El amor sólo dura 2.000 metros y Los ladrones somos gente honrada, escritas en 1940 y 1941. Es difícil no advertir en ellas los ecos de la cruenta guerra civil y la subsiguíente represión o de la no menos terrible guerra mundial. De nuevo cabe pensar que es el subconsciente del comediógrafo el que dicta algunos de elementos constituyentes de unas piezas en las que el discurso teatral que corresponde al género de la comedia puede ocultar aspectos inquietantes de la trama o incluso del tema. Y es que, en efecto, la muerte se enseñorea de las historias contadas en las tres piezas mencionadas. Nadie imaginaría a priori una trama de comedia basada en un crimen particularmente brutal, a no ser que se tratara de una parodia, algo que de ningún modo ocurre con los textos mencionados. Una sinopsis de Eloísa está debajo de un almendro, El amor sólo dura 2.000 metros o Los ladrones somos gente honrada induciría a quien la leyera a pensar tal vez en el drama o en el melodrama o en algún género afín, pero no en una comedia hilarante. La amalgama de elementos utilizada por Jardiel y el tratamiento de los materiales dramáticos resulta sorprendente si se diseccionan las comedias y se comprueba cómo esa acumulación ingente provoca sensaciones o impresiones generales, teatralmente eficaces, pero no exentas de un importante grado de confusión. Y es que la pericia del comediógrafo no logra ocultar -o sí lo logra- un mundo oscuro, violento y sumamente inquietante. Aunque Jardiel jamás lo diga explícitamente, ese mundo no puede ser otro que el de la guerra civil. Podemos dar por seguro que los leves indicios y las casi imperceptibles insinuaciones nunca se plantean de una manera consciente o premeditada, pero están allí y proporcionan a sus piezas un carácter peculiar, que las distingue radicalmente de las comedias anteriores. Tal cúmulo de sucesos violentos, a los que habría que añadir la proliferación de signos tales como pistolas, ametralladoras, cuchillos, hachas, sangre, azadones, perros, timbres de alarma, lanchas-patrulla, cajas fuertes, micrófonos ocultos, documentos secretos, narcóticos y venenos, armarios disimulados en la pared, etc., conforma un panorama nada tranquilizador, que sólo el humor disparatado y delirante de Jardiel logra envolver y atenuar. Pero este tratamiento cómico para el conjunto de la pieza no debiera impedirnos advertir ese poso de violencia que late bajo su escritura y que asoma por los intersticios de la trama. Y aún hemos de considerar una cuestión más. En las tres comedias citadas predomina la ¡dea del ocultamiento. Muchos de los personajes sospechan, intuyen o saben que ha ocurrido algo terrible. Algunos anhelan conocerlo de manera plena, otros se empeñan en ocultarlo. Esa pugna entre quienes necesitan saber y los que desean olvidar constituye probablemente el eje principal del conflicto que vertebra las piezas. Tanto Eloísa está debajo de un almendro, como Los ladrones somos gente honrada, consideradas siempre como dos de las comedias más hilarantes de Jardiel, se construyen desde esa tensión que crean las necesidades antagónicas de ocultar y de descubrir. La tendencia al barroquismo que caracteriza al comediógrafo se advierte también en la acumulación de elementos dramáticos que significan ocultamiento, investigación, temores de males vagamente presentidos, etc. En El amor sólo dura 2.000 metros el empeño por ocultar el hecho terrible emerge pronto en la trama y aboca a un final trágico, impropio del género cómico. En Eloísa está debajo de un almendro podemos recordar entre los primeros los pertinaces silencios de Edgardo y Ezequiel, quienes, conocedores -total o parcialmente- de la triste historia de sus familias e incapaces de asumirla, deciden dedicar sus vidas al ocultamiento, al disimulo y a la mentira. Edgardo se aisla, hasta el punto de utilizar para ello un dispositivo diseñado al efecto, o se refugia en su cama y en sus disparatadas fantasías, como un muerto en vida. Ezequiel se esconde en su laboratorio y en sus experimentos, no menos extravagantes que las distracciones de Edgardo. Aún podríamos apurar estas circunstancias y señalar cómo los dos personajes que ocultan mayor cantidad de información, eligen como sucedáneo de la verdad falsas formas de investigación y conocimiento: la ciencia (tal vez la pseudociencia) y el viaje, en un significativo ejemplo de paradoja o, en cierto modo, de actos fallidos. Estos dos locos aparentes encubren la locura real de Micaela, refugio de la tragedia familiar que escondida en los pliegues de su insania asoma imprudentemente en algunos momentos climáticos de la pieza. Pero la necesidad de olvidar parece más imperiosa que la de conocer, y así no es extraño que en el prólogo Clotilde trace un inequívoco programa: (...) De tu padre y de tu tía Micaela, más vale que no hablemos, porque bastante nos hacen hablar ellos en casa. Por lo que afecta a tu hermana, corramos un velo; y con respecto a mí, bajemos un telón metálico. Es decir, silencio. Ahondar en las viejas heridas resulta doloroso e inconveniente. Todo un lema que flota sobre la acción de esta comedia y también de las otras dos a que nos estamos refiriendo.En este contexto se comprende la negativa de Edgardo a acercarse a la casa de los Ojeda, lugar inequívocamente marcado por la muerte, por la oscuridad, el encubrimiento y el silencio. El diseño dramático de este espacio resulta ambivalente. Por un lado, se configura como una especie de parodia del cine de terror, con sus sorpresas, sus trucos y sus 'gags', pero, por otro lado, está pensado como el espacio real y metafórico de la muerte. El lugar es lóbrego, el criado es viejo y extraño, y actúa como una especie de Cancerbero, enigmático conocedor de los secretos de un espacio por el que transita como si realmente le fuera propio. Y ese espacio se carga de signos que acentúan su condición de territorio de la muerte y de una muerte clandestina: restos de sangre, un puñal, vestidos de una época pasada celosamente escondidos, extrañas pertenencias personales cuya relación con su propietario parece perdida, alacenas disimuladas por una capa de papel, etc. Ezequiel y sus trabajos en el laboratorio son tratados desde una perspectiva cómica, pero su dedicación aporta también abundantes materiales cruentos que inevitablemente han de operar sobre el ánimo del espectador. A todo ello habría que añadir dos datos: en primer lugar, la existencia, clandestina y oculta también, de la tumba de Eloísa. Y, en segundo lugar, el hecho de que en esta casa reaparezca Julia, la hermana mayor de Mariana, desaparecida, sin dejar rastro, tres años atrás -el dato es extraordinariamente revelador-, hecho que se menciona tanto en el prólogo, como en el primer acto. Entre los elementos dramáticos propios de la búsqueda destaca la enfermiza obsesión que Fernando tiene por descubrir algo en su propia casa, lo cual le lleva a levantar el entarimado, a cavar en el jardín, a revolver en las alacenas, a mirar en el microscopio un puñado de hojas secas, a preguntar constantemente a su tío Ezequiel, a seguir pistas e indicios, a traer narcotizada a Mariana para comprobar, con ella en casa, la veracidad de sus descubrimientos, etc. Y en él se produce también la paradoja, aunque en este caso de signo contrario. Fernando, que desea saber, se encierra en casa, renuncia a viajar, a divertirse, a su carrera universitaria. Fernando no es el único que busca; lo hace también Mariana, aunque de manera inconsciente y a través de Fernando. Y, desde luego, lo hace Luisote, el policía profesional. Es significativo que sean los jóvenes quienes buscan y las personas maduras las que oculten, pero esta división no será válida para las piezas siguientes. Los temores de males en mayor o menor grado presentidos funcionan como elemento caracterizador de los criados, pero también en la actitud de Micaela, que advierte de la llegada de ladrones los sábados por la noche o intuye el peligro que representa Fernando en su casa, o la conducta de Edgardo, que se levanta por primera vez de la cama al soñar que Mariana ha desaparecido, como su hermana Julia. En definitiva, nos encontramos ante formas sutiles de ocultamiento o, al menos, de miedo a la verdad.Por lo demás, esta relación dialéctica entre encubrimiento y revelación se prolonga en la sucesión de pistas, verdaderas y falsas, que jalonan la acción de la comedia. Los modelos policíacos y del género de terror y las posibilidades cómicas que los acompañan son algunos de sus referentes, pero no agotan su interpretación. Ésta puede buscarse también en la realidad, todavía tan próxima, de una guerra civil singularmente cruel, de la que surgen por igual las necesidades de recordar y de olvidar. Si no fuera así, resultaría difícil justificar tal cúmulo de elementos dramáticos que sugieren tensión y violencia en un escritor tan dado al vitalismo festivo como era Jardiel.

Enrique Jardiel Poncela

"Alguien ha dicho que la [[luna]] está tan pálida porque hace exclusivamente vida de noche." * "Aquello fue tan triste y tan [[negro]] como una visita de pésame en el Níger, y sólo bajo juramento podía creerse que se trataba de la primera audición de una comedia cómica que justamente un año más tarde, había ya recorrido triunfalmente todos los escenarios de España." *El pudor es un sólido que sólo se disuelve en alcohol o en dinero.*La muerte tiene una sola cosa agradable: las viudas. * "En la vida humana sólo unos pocos sueños se cumplen, la gran mayoría de los sueños se roncan." * "Es una [[tragedia]] que no la escribieron Sófocles o Esquilo porque les tuvieron miedo a los [[crítica literariacríticos]] de Atenas." * "Este aforismo deslumbrador que yo lancé hace bastantes años a la circulación ha tenido tanto éxito que yo mismo me he visto obligado a elogiarlo varias veces: todas las que lo he visto publicado con la firma de otro escritor cuidadosamente puesta debajo.":Fuente: Biografía de Jardiel Poncela escrita por su nieto, Enrique Gallud Jardiel. * "Fuera de las cuartillas, no sé de otro "nirvana"."** Nota: En la introducción a ''Amor se escribe sin hache''. * DON FRANCISCO DE QUEVEDO - (Sonriendo):"Ha cuatro años que en San Marcos fui encerrado:y a la postre el escaparme he conseguido,:de un privado que de todos se ha valido:y un valido que de nada se ha privado."::Nota: No son auténticas palabras de [[Francisco de Quevedo]], sino el diálogo que Jardiel Poncela dio al personaje en una comedieta. * "La juventud es un defecto que se corrige con el tiempo." * "La medicina es el arte de acompañar al sepulcro con palabras griegas."* "La mujer adora al hombre igual que el creyente adora a Dios; pidiéndole todos los días algo."* "La vida está llena de sorpresas y de protozoos del paludismo."** Nota: Capítulo II de ''Amor se escribe sin hache''.* "Patrimonio es un conjunto de bienes; [[matrimonio]] es un conjunto de males."* "Si queréis los mayores elogios, moríos."** Nota: Su [[epitafio]]. Qué mejores palabras que las de Jardiel,y sobre todo las de su epitafio...

Papeles,papeles.

Hacía diez minutos que intentaba captar el significado de un terrible capítulo de un estudio semiológico.Se había sumergido muy alegremente y era al cabo de esos diez minutos como si estuviera haciendo ejercicios espirituales.Nunca mejor cosa ahora que estaban en semana santa.

Estuvo leyendo improductivamente al menos media hora más.Era un auténtico sacrificio no coger la calle,aunque amenazaban lluvias,y dejar a estos aburridos autores semióticos.

Al ir a estirar el brazo, tocó levemente unos folios doblados por la mitad.Reconoció su letra.Sí,estaban un tanto ajados de tanto haber sido leídos y subrayados: eran unos resúmenes que se había hecho para una asignatura de Filología,quizás de cuarto de carrera : "Problemas lingüísticos del Mozárabe peninsular".Eran unos pocos folios escritos a bolígrafo rojo con títulos en mayúsculas y todo lo demás en letra diminuta y redondita.

Dejó aparcado el libro de semiología y se quedó embobada con "su" resumen del pasado.¿De dónde ha salido esto? Ya no había ninguna pregunta más interesante que hacer.Empezó a cavilar y llegó a la conclusión de que últimamente se había convertido en la number one:qué desordenada soy,por Dios santo,de dónde sale todo en esta casa abarrotada de chismes que no están en su lugar correspondiente...

Apuntes de la carrera,esquemas,libros,artículos iban de peregrinaje por la casa "a la recherche du temp perdu. Pero nada,no se conseguía más que ella despotricara un poco,se quejara del desorden imperante en la casa y se enfrascara en la lectura de la pregunta "Cómo nos ha llegado el mozárabe" sin querer ni recordar cómo era entonces ,cuando redactaba esas líneas con bolígrafo rojo(el primero que encontró mientras estaba estudiando agobiada para el examen de primer parcial de cuarto de la asignatura de Historia de la Lengua)

Ahora era más interesante averiguar cómo le había llegado ese resumen a las mismas manos después de haber pasado más de veinte años. Todo tendría una explicación,porque no salen las cosas de su sitio porque sí.Se habrían caído al ir a sacar una carpeta de la estantería...O alguien fue a buscar algo que no encontró y sin embargo dejó fuera un resto del pasado.Qué podía importarle que se cayeran unos papeles más o menos,si lo que hay que hacer es ordenar más,hacer una limpia y tirarlo todo a la basura.Lo que ya no valga,al contenedor...que ya nos comen los papeles por todos lados.

Ahora sí que pensaba que estaba en lo cierto:tendría que dejar a un lado la pereza y enfrentarse de una vez por todas con lo que había sido y ,sobre todo, encarando lo que quería ser.